entre el grande simpático

y el nervio vago

y esas partes tuyas,

savia invernal -sol apresado

en su infierno polar-

y jugo vernal

que te piden y te impiden,

líquidos a cualquier temperatura

-prímula abonada, despedida-

como el reflejo del vidrio

en tus muñecas finas como el pulso,

no tu pulso, el de eso sin nombre

que latía cuando no había nombres

y un sauce sutil como un pincel

meditaba una luna de cal viva,

una luna mareada en el agua como

una almeja entre la arena blanda.